miroși a zdreanță arsă și alcool
și zaci într-o continuă lentoare,
îți intră-n viață doamna mototol
cu unghii netăiate la picioare.
privești la șobolani, indiferent,
ca la o căruță indiană,
muști din când în când din paviment,
dai, din vise, rânduri de pomană.
arunci orgoliu jalnic din armură,
ruginit în toate și diform,
limba-ți iese, vânătă, din gură
ca dintr-un borcan cu cloroform
te prelingi, ușor, într-un glissando,
pe acordul cântecului lent,
tragi pe linii moarte, de dictando,
și devii un fel de pergament.
Viața e viață, scrie pe pergamentul nostru destinul, noi însă putem deține condeiul!:))
ReplyDelete...care condei se transformă pe zi ce trece în butonare de taste. Mă întreb dacă în viitor va mai ști cineva să scrie de mână pentru că eu am început a uita. Despre viață am spus-o de mai multe ori: viața este o cursă, fără foaie de parcurs, între două evenimente - unul întâmplător și unul inevitabil.
Delete