E
doar o iarnă fără rost,
În
mine ninge străveziu;
Plecate-s
zilele din post
La bal mascat și e târziu.
E
timpul clipelor de hram
Când
dintre reverii mă smulg,
Să
văd cum fâlfâie prin geam
Și
cade umbra unui fulg.
Acum, se-apropie, tiptil,
Amanta
albului sperjur
S-aprindă ultimul fitil
Al
arderilor împrejur.
E
doar o iarnă de prisos,
Un
zbor sfârșit în colivie,
Când
frigul ți se-nfige-n os
Pentru
o scurtă veșnicie.
Afară
nu mai știu, oricum,
Dacă-i
senin sau bate vânt,
Sau
dacă ies copii-n drum
Să
facă oameni de pământ…
Scriu
la o masă, lângă foc,
Și
spațiul parcă s-a restrâns;
Nu
mai contează niciun loc
În
care am șezut și plâns.
În
iarna asta, anodină,
Când
mor, de silă, cucii-n ceas,
Aud
cum cântă, în surdină,
Colindătorii de pripas
Și mă visez sub baldachin,
Între zăpezile genunii,
Golind paharele de vin
Mai roșu decât Moș Crăciunii.