prin finețea stoarsă-a marii arte
trece-un stol de păsări relative;
le-aș muta, cu totu',-n altă parte,
dintr-o mie-o sută de motive...
și m-aș da pe valuri, cu ispita,
spre vărsarea-n gange-a sinelui,
să învăț, cu șarpele, sanscrita,
că mă mușcă, javra, de călcâi
și-mi strecoară picurii, satrapu',
de venin, prin vene, până-n gând ...
vreau să plec de-aici!... începeți, dracu,
zborul către marte, mai curând!
Suiți repdea, domnule, se lichesc ușile! Puteți prinde aprilie, că martie a trecut.
ReplyDelete