luni, 26 ianuarie 2026
sâmbătă, 24 ianuarie 2026
legi
prima lege a democrației:succesul este invers proporțional cu meritocrația
a doua lege a lui Hagi
gradul de cultură al unui fotbalist și performanțele lui sportive sunt mărimi invers proporționale.
legea lui Stolojan
democrația e purceaua moartă din cocina lumii.
marți, 20 ianuarie 2026
sâmbătă, 17 ianuarie 2026
Prin Românistanul juridic
E cam noapte. Sunt în sufragerie și
stau față în față cu unul care îmi varsă sertarele pe covor. Inima îmi bubuie
în gât, dar stau nemișcat. Nu-l ating, nu-l închid în debara. De ce? În mintea
mea rulează Codul Penal ca un scroll pe TikTok: dacă îl ating, e agresiune;
dacă îl încui, e lipsire de libertate. Așa că stau ca un bleg și îl privesc cum
îmi împachetează viața în saci de rafie.
Încerc o negociere: „Domnule, vă rog, am sunat deja la
poliție, n-ați vrea să...”
N-apuc să termin. Omul se simte jignit și decide să-mi „închidă” lumina. Simt o
bubuitură surdă în tâmplă. Poc! Văd
stele verzi, parchetul îmi sare în întâmpinare și, în timp ce sângele începe
să-mi coloreze covorul, îl aud cum pleacă fluierând cu televizorul sub braț.
Sunt la Urgențe. Stau de șase ore pe un scaun de metal, cu
un pansament îmbibat care îmi atârnă peste ochi. Telefonul îmi duduie în
buzunar. E șeful .
— Nu vii la tură? Îmi pare rău, avem targete de atins, nu
putem sta după tine.
Și uite așa, prin vocea lui ascuțită, devin oficial șomer. În timp ce asistenta
îmi pansează tâmpla, primesc notificarea de concediere. Acasă realizez că
asistenta m-a pansat la tâmpla greșită.
Sala de judecată. Eu dărâmat, cocoșat, cu o gaură în
craniu și cu o datorie imensă la avocat. El?Hoțul?! El e proaspăt, tuns,
bărbierit , afișează o mină de „băiat bun care a greșit”. Avocatul lui explică
instanței că eu l-am provocat prin simpla prezență în propria casă și că agresiunea
a pornit din cauza mea, când am amintit de poliție, cuvînt la care clientul său
face alergie.
Verdictul vine ca o glumă: el merge la închisoare, eu
merg... acasă. Care casă? Banca mă execută deja pentru că n-am mai plătit rata,
fiind ocupat cu „concediul medical neplătit”.
Și culmea glumii, hoțul se odihnește.
Se odihnește pe banii mei!
Iată-ne în prezentul glorios.
Eu m-am mutat
într-o garsonieră cu chirie, mănânc pâine cu ceai și încerc să-mi dau seama cum
să plătesc avocații care m-au „ajutat”.
El?Hoțul?! El e
„cazat” la stat.
Chiar acum, în timp ce eu mă încălzesc la lumânare el stă
la căldură: Statul nu-i taie gazele.
Are trei mese asigurate, în timp ce eu
calculez dacă îmi ajung resturile de parizer până poimâine.
Dacă îl strânge pantoful, are medic. Eu mă
bandajez singur cu un tricou vechi, că n-am bani de farmacie.
El doarme liniștit, are gardieni la ușă. Eu
tresar la orice fâșâit, nu pentru că ar mai avea hoții ceva de furat, dar n-aș
vrea să mă trezesc și cu picioarele rupte.
Oricum, dacă mai apare vreunul, prin aria mea
de supraveghere, o să-l rog să mă ia cu el.